Pôles invertébrés
irréversiblement contraires à la logique
sensible mystère des airs salés
sans masque, emporté par la tempête
crépusculaire
souffle de vie
gouffre de vie
l antidote est dans le bruit
(l')écoute
​
t’aura beau tirer les plis
du rideau
ils refont surface
Rien n'efface la face cramé
de l'abîme
pile ou face?
les poussières le long
du rebord
sur ton
index
sont
plusieurs
couches qui synthétisent
la crasse
et creuse
la source sourde
autour du cervelet comme armature plaqué
sur
tout est
dans les nerfs
ou rien, inversé
le train part
les liens en verlan englouti
autant d’angles qu’un anglais sanglote ciel
et ce que je ressens, c’est que nous somme autant
a ne plus vouloir faire ce qui se doit
a ne plus vouloir mener la croix
Le bruit du flou
plié sur revêt les idées qui récidivent
Autour du cervelet
Mieux vaut mes yeux fermés
qu'ouvert quand ils rendent au couvent de l'inconscient
Ce qui me consomme
Me console
La lueur du firmament
Expose Dépose sur l'âme
Le flash
d’un pupitre
Nègre
Grimoire dans la poche
le maigre
corps raccorde
ses sortilèges
ne sort qu a pas d'heure
Apte à saisir le ciel
les hangars
des métropoles
égarés
et l egregor du cri d amour
Éteint par la rigueur des protocoles.
Décolle
le pas courbe l'onde
et rallonge
la cause de sa distraction stratifié dans l'atmosphère
revient de source
Petit pays du Golfe
Ou la mer Sinue
Ses vagues Sur L'hémisphère
sud
Loin des affections
De sa mère
ravale le spleen
Et sur l’aigre coeur
éclos
des orgelets rouges
la mesure réfractaire est muselée
sous
la censure
des sourdes fresques
qui restent
en cours d’achèvement
comme le dieux que nos genoux jurent
tout trajet - [court métrage] rêvasse
la sentinelle pour l'ère qui s efface
les traces
de loups
Piétinent les tours
de vapes
Les paradoxes évaporés
piaffe la foule
Et fait effet miroir
boule à facette
à mes jours taxidermie
Taxe Mon âme qui béquille sa coquille de corps
Rien n'éfface la face cramé
Les valises remplis d’invalides phrases
trottinent le macadam affable et défie le fameux logicien du mot,
Blafard ou blaze
les orgues jouent le courant d’air
qui passe
Je suis
les armistices scellés dans la pierre
dégainé par les pulsions à la fronde et gronde
l'accumulation des formes les unes sur les autres
de sorte à ne plus discerner les corps
Au crépuscule
Mais la masse uniforme de mao
Ou d’aum
Qui miaoute